归山------------------------------------------ 归山，小年。，沈砚把最后一件羽绒服塞进编织袋，拉链崩到一半卡住了。他蹲在城中村出租屋的水泥地上，用力一拽，拉链头崩飞，弹在墙上又落进灰尘里。，掏出手机看时间。下午四点十七分，距离周建军的电话已经过去六个小时。“你爷爷中风了，半身不遂，人还在医院。你赶紧回来。”，像隔了一层水。沈砚当时正站在ATM机前，屏幕上的余额是347块，信用卡欠款提示像催命符一样弹出来。三十八万。合伙人卷走的不是钱，是他整整三年拿命换的所有积蓄，外加二十多万的外债。。。一个是债主打来的，说再不还钱就去法院起诉；一个是房东打来的，催他搬走，说这间房已经拖了两个月房租；最后一个是周建军，说爷爷醒了，开口第一句话就问“砚砚回来没有”。。，他开始变卖东西。笔记本电脑、电饭煲、电磁炉、两床被子、一个八成新的电暖器，总共卖了七百多块。加上卡里那点钱，凑了三千整。他在城中村的巷子里站了很久，看着头顶密密麻麻的电线，像一张网，把他从十六岁到二十六岁整整十年的城市生活，兜头罩住。，兜里只有爷爷塞的五百块钱。十年后他回去，兜里还是只有三千块。，又回到了原点。，下来又换摩的，在山路上颠了两个多小时。沈砚坐在摩的后座，山风灌进领口，冷得骨头疼。他看着两旁的山越来越高，林子越来越密，水泥路变成了碎石路，最后连碎石路都断了，只剩一条被摩托车轮碾出来的土路，歪歪扭扭地伸进山的更深处。“前面就是了。”摩的师傅停下车，回头看他，“小兄弟，你是青砚村的？”。
“那地方现在没几户人了，年轻人都跑光了。”师傅接过钱，又打量他一眼，“你这样子……是在城里混不下去了吧。”
沈砚没应声，拎起编织袋往村里走。
青砚村比他记忆里更破败。
村口的石板路长满了青苔，两旁的木屋有好几间已经塌了，只剩黑漆漆的屋架子杵在暮色里，像沉默的墓碑。一棵老槐树上挂着一只生锈的高音喇叭，那是很多年前村里用来通知开会的，现在已经不响了。
沈砚走过的时候，几个坐在屋檐下烤火的老人齐刷刷抬起头看他。
“那是……老沈家的？”
“不是吧，他家那个早跑城里去了，十年没回来过。”
“就是他。跟沈敬山年轻时候一个模子刻出来的。”
没人叫他。老人们只是看着他从村口走过去，目光像打量一个外乡人。
沈砚低着头，走得很快。他记得这条路。小时候每天上学都要走，路边的水渠里夏天有螃蟹，冬天会结一层薄冰，他总爱踩碎。那时候父亲还在，每天早晨送他到村口，蹲下来给他系好红领巾，说“好好念书，将来走出大山”。
后来父亲没了。
母亲改嫁那天，他站在村口，看着那辆面包车卷起一路尘土消失在山路尽头。爷爷牵着他的手站在老槐树下，什么话都没说。那年他十岁。
再后来，他也走了。
老木屋还在村尾。
院墙塌了一半，剩下一半也摇摇欲坠。院门虚掩着，门板上贴的春联还是好多年前的，红纸已经褪成灰白色，墨迹洇成一团一团的黑。沈砚推开门，院子里长满了膝盖高的枯草，石阶上的青苔滑得站不住脚。一只野猫从草丛里蹿出来，翻过墙头跑了。
堂屋里没开灯。
沈砚把编织袋放在门槛上，借着窗洞里透进来的最后一缕天光，看见了爷爷。
沈敬山躺在那张老木床上，身上盖着两床旧棉被，整个人瘦得像一把干柴。他的左半边身子不能动了，嘴角歪斜着，口水从嘴角淌下来，把枕头洇湿了一小片。但他的眼睛是清明的，浑浊的眼珠在沈砚踏进门的瞬间，就定定地锁在他脸上。
然后眼泪就流了下来。
沈敬山说不出话。他的舌头也僵了，喉咙里只能发出含混的呜呜声。但他的右手能动，那只布满老茧的手颤巍巍地从被子里伸出来，在空中摸索着，像在找一个支撑。
沈砚站在门口，脚像钉在了地上。
他想过很多次回来的场景。想过爷爷会骂他没出息，想过村里人会戳他脊梁骨，想过自己衣锦还乡，想过一辈子不回来。唯独没想过会是这样——爷爷躺在床上，看见他的第一眼，不是怨，不是气，只是流泪。
“爷爷。”
他叫了一声，声音哑得像砂纸刮过木头。然后他走过去，在床边蹲下，握住了那只手。手很凉，骨节粗大，掌心的茧子硬得像石头。沈砚记得这只手。小时候牵着他上学，教他削木头，在他摔破膝盖时给他上药。这双手在青砚村待了七十二年，从没离开过。
“我回来了。”
沈敬山的眼泪流得更凶了。他用力抓着沈砚的手，力气大得不像一个半身不遂的老人。他张了张嘴，喉咙里滚出几个模糊不清的音节。沈砚凑近了听，听了好几遍才听明白。
“回来……就好。”
沈砚的眼泪终于没忍住，砸在爷爷的手背上。
那天夜里，沈砚在堂屋的地上铺了一层稻草，把自己的旧棉袄叠起来当枕头，就这么躺下了。老木屋四面漏风，山风从墙缝里钻进来，呜呜地响，像有人在哭。他睡不着，索性坐起来，借着手机的光，翻看家里剩下的东西。
米缸是空的。灶台上的铁锅生了一层厚厚的锈。碗柜里只有几个豁了口的碗和一双发霉的筷子。墙角堆着几捆干柴，是爷爷中风前劈好的。柴垛旁边放着一只旧木箱，没上锁。
沈砚打开木箱。
里面是爷爷的工具。刨子、凿子、锯子、墨斗、角尺，整整齐齐地码着。每一件都磨得锃亮，木柄被手掌磨出了温润的光。最上面放着一把用了大半辈子的木工斧，刃口上有一道浅浅的缺口。
沈砚小时候听爷爷说过那个缺口。是给村里修祠堂的大梁时崩的，崩掉的铁星子飞进爷爷的虎口，到现在还有一个黑点。
他把斧子拿出来，翻过来。刃口上那道缺口还在，和记忆里一模一样。
木箱最底下，压着一沓发黄的图纸。沈砚小心翼翼地抽出来，一张一张翻开。是榫卯结构图。爷爷用铅笔画的，每一根线都笔直，每一个榫头和卯眼都标着尺寸。有些图纸的边角已经被虫蛀了，但画在上面的榫卯结构依然清晰——燕尾榫、棕角榫、抱肩榫、格肩榫，一张一张，像一本沉默的密码本。
最后一张图纸的右下角，歪歪扭扭地写着几个字。不是爷爷的笔迹。
是父亲的字。
“传下去。”
沈砚把图纸贴在胸口，在黑暗里坐了很久。
窗外的山风停了，整个青砚村静得像沉在水底。远处偶尔传来一两声狗叫，很快又被黑暗吞没。他想起很多事。想起父亲上山那天早上，还答应回来给他做一把木剑。想起爷爷在父亲坟前站了一整天，一滴眼泪都没掉。想起母亲走的时候，他追着面包车跑了很远，最后摔在碎石路上，膝盖上全是血。
他想起十六岁那年，爷爷送他到村口，把五百块钱塞进他的书包，说：“出去了就别回头。好好活。”
十年了。
他把所有事情都搞砸了，灰溜溜地回来，兜里只剩几百块钱，外面欠着几十万。他不知道明天拿什么给爷爷买药，不知道后天拿什么填饱肚子，不知道那些债主什么时候会找上门来。
但他摸着怀里那沓图纸，忽然觉得，自己好像还有一点什么东西，是这座城市没有拿走的。
第二天清晨，沈砚是被鸟叫吵醒的。
他睁开眼，晨光从墙缝里漏进来，把堂屋切成一条一条的光带。他爬起来，走到院子里，被眼前的景象震住了。
远山层层叠叠，从青灰到墨蓝，一直铺到天边。晨雾像一条白色的河，在山谷里缓缓流淌。近处的竹林挂满了霜，在刚刚升起的太阳底下，每一根竹叶都镶着一层金边。一只斑鸠落在院墙上，歪着头看他，咕咕叫了两声，又扑棱棱飞走了。
沈砚在山里长了十六年，从来没有认真看过这片山。
他站在院子里，一直看到晨雾散尽，太阳完全升起来。
然后他转身回屋，翻出爷爷的工具箱，开始干活。先是修院墙。塌掉的部分要重新垒石头，他没有水泥，就用黄泥掺上稻草，这是爷爷教的土法子。然后是补房顶，漏雨的地方换了瓦，没有新瓦，就把偏房上不用的瓦拆下来顶上。最后是清理院子里的荒草，他蹲在地上，一把一把地薅，薅到手指起泡也没停。
干到天黑，院子总算有了点模样。
沈砚用最后一点力气，把那把生锈的铁锅刷出来，生火烧水。没有米，他把带来的方便面掰碎了煮，又打了一个从村口小卖部赊来的鸡蛋。他端着面走到爷爷床前，把面条一点一点喂进爷爷嘴里。
沈敬山吃得很慢。每咽一口都要费很大力气，汤汁顺着嘴角淌下来，沈砚就用袖子轻轻擦掉。
吃完最后一口，沈敬山忽然抓住沈砚的手，用能动的那只右手，在沈砚掌心里，一笔一画地写字。
“好。”
只写了一个字。
沈砚攥紧拳头，把那个字握在手心里。
夜里，他坐在堂屋门槛上，看着对面黑黢黢的山。山里的夜真黑，黑得像墨汁泼过，一点光都没有。但天上的星星亮得惊人，密密麻麻地铺满了整个天穹，银河横贯头顶，像一条发光的大河。
他已经十年没见过这么多星星了。
手机响了。是债主发来的短信。
“沈砚，年底了，钱什么时候还？再不还我们就走法律程序了。”
他看完，把手机扣在地上，没回。
又响了一声。他拿起来看，是村支书周建军。
“你爷爷的药快没了，明天得去镇上开。一盒降压药，两盒阿司匹林，一共一百二。另外村里的合作医疗该交了，三百八。你那边方便不？”
沈砚看着那条消息，打了三个字又删掉，反反复复好几遍。
最后他回：“知道了，我来想办法。”
他把手机放下，仰头靠在门框上。头顶的星空还是那么亮，那么多。爷爷掌心里写的那个“好”字，像一颗刚点着的火星，在他胸口微微发烫。
远处，谁家的狗又叫了。
然后是漫长的、山里的寂静。
（第一章 完）
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吃完最后一口，沈敬山忽然抓住沈砚的手，用能动的那只右手，在沈砚掌心里，一笔一画地写字。
“好。”
只写了一个字。
沈砚攥紧拳头，把那个字握在手心里。
夜里，他坐在堂屋门槛上，看着对面黑黢黢的山。山里的夜真黑，黑得像墨汁泼过，一点光都没有。但天上的星星亮得惊人，密密麻麻地铺满了整个天穹，银河横贯头顶，像一条发光的大河。
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