苏镜已经很久没有看过自己的脸了。
不是不想，是不能。所有能反射的东西——镜子、玻璃、水面、不锈钢餐具、手机屏幕、黑色的电视机、雨天路面上的一滩积水——都必须从他的视野中被彻底清除。他像一只训练有素的猎犬一样，用目光扫描每一个踏入的空间，找出每一个可能的反射面，然后用衣服盖住，用胶带粘住，用喷漆涂黑，或者干脆转身离开这个空间，永不返回。
因为他知道，每一次看到自己的脸，他都会被另一个自己替换掉一点点。不是物理上的替换，不是皮肤或者骨骼的替换，而是一种更深层的、更本质的、像软件版本升级一样的替换。你在镜子里看到自己，你觉得那是你，你觉得那是光的反射、玻璃的镀膜、你的眼睛和大脑通力合作给你呈现的一个真实的、准确的、不需要怀疑的自画像。但那个镜像不是光的反射。那个镜像是一个通道，另一个世界的你正通过这个通道，一帧一帧地覆盖掉这个世界的你。每一次注视，都是一次数据传输。每一次眨眼，都是一次文件替换。当你盯着镜子太久，当你试图检查自己的脸上有没有新长出的痣、有没有新出现的皱纹、有没有任何一丝让你觉得“我不再是我”的痕迹时，另一个你已经完成了登录，而你——原来的你——已经被踢出了自己的账户。
苏镜是在末日开始后的第二十九天发现这个规律的。
那天他躲在一栋写字楼的卫生间里。卫生间的门从里面锁上了，插销是铁制的，表面有一层薄薄的锈，插进扣环的时候会发出一种让人牙酸的、金属与金属摩擦的尖响。他背靠着卫生间隔间的挡板，坐在马桶盖上，膝盖上摊着一张从便利店货架上扯下来的旧报纸。报纸的头条他已经看了一百多遍了——“全球性失眠疫情持续蔓延，科学家呼吁保持清醒”。那个标题旁边配了一张图片，图片里是一张床，床上没有人，被子掀开着，枕头上有一个人形的凹陷。那个凹陷很深，深到不像是人的头部在枕头上压出来的，更像是某种比人的头部更重、更密、更有存在感的东西在枕头上放了一夜，留下了这个永远弹不回来的、像陨石坑一样的印记。
苏镜看完了报纸上的每一个字。不是因为他想看，而是因为他在数数。他给自己定了一个规矩：每次进入一个有镜子的空间，他只能用三十秒的时间完成必须做的所有事情。三十秒一到，不管有没有做完，他都要转身离开。如果三十秒内他无法避免地看到了镜子中的自己，他就要在离开后闭上眼睛，在心里默念一百遍自己的名字。不是迷信，而是一种锚定。他在用自己的声音、自己的语言、自己对“自我”的指称，来对抗那个正在通过镜像通道传输过来的、另一个世界版本的自己对自己的覆盖。名字是最后一道防线。你的名字是你的，从你出生的那一刻起就被赋予了你，在你死后的墓碑上还会陪伴你很久。另一个世界的你也叫苏镜，但他的苏和你的苏是不同的笔画，他的镜和你的镜是不同的镜像。当你默念你的苏、你的镜的时候，你是在用唯一一个他没有的东西来证明你的存在。他也有名字，但他没有“你念出你的名字”这个动作。这个动作是只属于你的、不可复制的、独特的时间戳。
那天他在卫生间的洗手台前洗了手。水龙头是感应的，但感应器可能没电了，水不出。他拧开了手动阀门，水流了出来，很小，很凉，带着一种铁锈和消毒水混合的气味。他把左手伸到水流下面，水冲在他的手背上，溅起细小的水珠，水珠在白色陶瓷洗手台的表面弹跳，有几个落在了洗手台边缘的一面小圆镜上。那面小圆镜是清洁工用来检查自己有没有把卫生间打扫干净的，被用双面胶粘在瓷砖上，朝向洗手台的方向，方便清洁工在擦完台面后照一下，看看有没有遗漏的水渍或污垢。
苏镜洗完了手，抬起了头。
他看到了镜子里的自己。不是故意的，是习惯。几十年的习惯，从他有记忆以来，每次洗完手都会抬头看一眼镜子里的自己。不是为了臭美，不是为了检查仪
不是不想，是不能。所有能反射的东西——镜子、玻璃、水面、不锈钢餐具、手机屏幕、黑色的电视机、雨天路面上的一滩积水——都必须从他的视野中被彻底清除。他像一只训练有素的猎犬一样，用目光扫描每一个踏入的空间，找出每一个可能的反射面，然后用衣服盖住，用胶带粘住，用喷漆涂黑，或者干脆转身离开这个空间，永不返回。
因为他知道，每一次看到自己的脸，他都会被另一个自己替换掉一点点。不是物理上的替换，不是皮肤或者骨骼的替换，而是一种更深层的、更本质的、像软件版本升级一样的替换。你在镜子里看到自己，你觉得那是你，你觉得那是光的反射、玻璃的镀膜、你的眼睛和大脑通力合作给你呈现的一个真实的、准确的、不需要怀疑的自画像。但那个镜像不是光的反射。那个镜像是一个通道，另一个世界的你正通过这个通道，一帧一帧地覆盖掉这个世界的你。每一次注视，都是一次数据传输。每一次眨眼，都是一次文件替换。当你盯着镜子太久，当你试图检查自己的脸上有没有新长出的痣、有没有新出现的皱纹、有没有任何一丝让你觉得“我不再是我”的痕迹时，另一个你已经完成了登录，而你——原来的你——已经被踢出了自己的账户。
苏镜是在末日开始后的第二十九天发现这个规律的。
那天他躲在一栋写字楼的卫生间里。卫生间的门从里面锁上了，插销是铁制的，表面有一层薄薄的锈，插进扣环的时候会发出一种让人牙酸的、金属与金属摩擦的尖响。他背靠着卫生间隔间的挡板，坐在马桶盖上，膝盖上摊着一张从便利店货架上扯下来的旧报纸。报纸的头条他已经看了一百多遍了——“全球性失眠疫情持续蔓延，科学家呼吁保持清醒”。那个标题旁边配了一张图片，图片里是一张床，床上没有人，被子掀开着，枕头上有一个人形的凹陷。那个凹陷很深，深到不像是人的头部在枕头上压出来的，更像是某种比人的头部更重、更密、更有存在感的东西在枕头上放了一夜，留下了这个永远弹不回来的、像陨石坑一样的印记。
苏镜看完了报纸上的每一个字。不是因为他想看，而是因为他在数数。他给自己定了一个规矩：每次进入一个有镜子的空间，他只能用三十秒的时间完成必须做的所有事情。三十秒一到，不管有没有做完，他都要转身离开。如果三十秒内他无法避免地看到了镜子中的自己，他就要在离开后闭上眼睛，在心里默念一百遍自己的名字。不是迷信，而是一种锚定。他在用自己的声音、自己的语言、自己对“自我”的指称，来对抗那个正在通过镜像通道传输过来的、另一个世界版本的自己对自己的覆盖。名字是最后一道防线。你的名字是你的，从你出生的那一刻起就被赋予了你，在你死后的墓碑上还会陪伴你很久。另一个世界的你也叫苏镜，但他的苏和你的苏是不同的笔画，他的镜和你的镜是不同的镜像。当你默念你的苏、你的镜的时候，你是在用唯一一个他没有的东西来证明你的存在。他也有名字，但他没有“你念出你的名字”这个动作。这个动作是只属于你的、不可复制的、独特的时间戳。
那天他在卫生间的洗手台前洗了手。水龙头是感应的，但感应器可能没电了，水不出。他拧开了手动阀门，水流了出来，很小，很凉，带着一种铁锈和消毒水混合的气味。他把左手伸到水流下面，水冲在他的手背上，溅起细小的水珠，水珠在白色陶瓷洗手台的表面弹跳，有几个落在了洗手台边缘的一面小圆镜上。那面小圆镜是清洁工用来检查自己有没有把卫生间打扫干净的，被用双面胶粘在瓷砖上，朝向洗手台的方向，方便清洁工在擦完台面后照一下，看看有没有遗漏的水渍或污垢。
苏镜洗完了手，抬起了头。
他看到了镜子里的自己。不是故意的，是习惯。几十年的习惯，从他有记忆以来，每次洗完手都会抬头看一眼镜子里的自己。不是为了臭美，不是为了检查仪
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